Fatigue
Sous
le plomb de l'air, du nerf à vif. Une impatience crispe les gestes.
L'indécision fait tanguer.
On
sait que même l'orage ne pansera pas l'irritation qui est ailleurs :
dans l'attente de rien, l'interminable surplace, l'inconfort
permanent.
On
aimerait la placidité des bêtes. On tend vers le point où le
lointain se dévoile, où la musique enfin déploie sa respiration.
Mais
toujours, dans son clapot, l'eau de l'empêchement lèche nos yeux.
Il s'en serait fallu de peu pourtant... un ver luisant aurait pu
combler ces hiatus. Ou bien le chant blessé des engoulevents. Les
pois de senteur éclaboussant les fossés.
Mais
non, même le sommeil se refuse, nous n'en avons que la lourdeur ;
pas le repos ni l'oubli.
Et
depuis quand cet épuisement de tout nous est venu ?
Août 2014
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